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Mostrando entradas de diciembre, 2009

HANK

there's a bluebird in my heart thatwants to get outbut I'm too tough for him,I say, stay in there, I'm not goingto let anybody seeyou.there's a bluebird in my heart thatwants to get outbut I pur whiskey on him and inhalecigarette smokeand the whores and the bartendersand the grocery clerksnever know thathe'sin there.there's a bluebird in my heart thatwants to get outbut I'm too tough for him,I say,stay down, do you want to messme up?you want to screw up theworks?you want to blow my book sales inEurope?there's a bluebird in my heart thatwants to get outbut I'm too clever, I only let him outat night sometimeswhen everybody's asleep.I say, I know that you're there,so don't besad.then I put him back,but he's singing a littlein there, I haven't quite let himdieand we sleep together likethatwith oursecret pactand it's nice enough tomake a manweep, but I don'tweep, doyou?











Charles Bukowski nació en Andernach, en Alemania, en 1920…

EL POETA: PABLO FLORES

NacE en KITU. Forma parte de los Talleres Literarios de la CCE. Radiotransmisor de paletas coloidales, para Pablo, hojaplata es un suiveniris de formulas galácticas, un trabajo de moléculas prestadas y una brújula risueña. Ha sido publicado en Anthology of Poetry by Young Americans.Grand Rapids, Michigan. Estados Unidos (2002).Gano el primer lugar del concurso Poeta vs. Poeta. Cafelibro (2008), y el segundo lugar en la categoría tercera de poesía del concurso Literario Día del Libro y la Rosa ( 2009). Premios helados que no consagran el espionaje de mar. AUN SE LO VE KAMINAR

PABLO FLORES ...

Centésimo regadío corporal

La saga de un vagabundo

Pertenece al helor de un paso a ciegas,

Restando la falta de un cuerpo transeúnte

Con las ampollas secas,

De tanto meterse en el lodo de la chimenea,

Pica el anzuelo,

Pez en lluvia.



Esther
Con ramos cada vez mas ondulatorios por la resaca de la casita amarilla,
en cuanto a su libertinaje marítimo,
nos pesamos.
Pese 1.2 lbs.
Esthercita siempre dijo que la sal oculta el rebaño de cientos angelitos.
Que los candelabros de patios infestados por la saliva de golondrinas,
podían producir la redondez de los objetos,
Que el habla interpreta los retorcijones que da uno al morder un codo.
Que la piel seca
Se da por colgar mal las corbatas,
Por poner una naranja podrida
en la pista atlética antes de dormir.
Que tan solo mi amigo imaginario se compadece de mi
Cuando no puedo hablar.