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A continuación y gracias a una cortesia de nuestro amigo el escritor Jorge Dávila Vázquez reproducimos un artículo de este con ocasión del Premio Cervantes 2007 a principios de diciembre de ese año. Jorge Dávila Vázquez GELMAN: LA PALABRA COMO CRIPTA Y HORIZONTE Juan Gelman (Buenos Aires, 1930), uno de los más grandes poetas de la lengua española, acaba de ganar el Premio Cervantes, considerado el Nobel de las letras hispánicas. Él, Nicanor Parra y Mario Benedetti, eran los favoritos, al galardón. En Gelman, creo que el notable reconocimiento internacional, no va solo al inmenso poeta de “Relaciones”, “Hechos”, “Notas”, “Carta abierta”, “Si dulcemente”, “Comentarios”, “Hacia el Sur”, etc., sino también al símbolo; al exiliado, frente al peligro inminente de la dictadura argentina, que le había privado de hijo, nuera y nieta; segado la vida de algunos de sus mejores amigos, y convertido en cementerio buena parte de la literatura de su patria. El horror tuvo nombres propios: guerra sucia

PREMIO CERVANTES 2007 Nace en buenos Aires en el histórico barrio de Villa Crespo— en 1930. Su primera obra publicada, Violín y otras cuestiones, recibió inmediatamente el elogio de la crítica. Considerado por muchos como uno de los más grandes poetas contemporáneos, entre ellos Jorge Enrique Aduom. Su obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje trascendente, ya sea a través del "realismo crítico" y el intimismo, primeramente, y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo, de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía con las grandes cuestiones de nuestro tiempo. obligado a un exilio de doce años por la violencia política estatal, que además le arrancó un hijo y a su nuera, embarazada, quienes pasaron a formar parte de la dolorosa multitud de "desaparecidos". En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía. Reside actualmente

AULLIDO por Allen Ginsberg Para Carl Salomón I Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y po