ANDANDO POR BOLIVIA LO LEI...

si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes,
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti como un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores,
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te abrase las
entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti

no hay otra manera
ni la hubo nunca.


CHARLES BUKOWSKY ...

JULIO CARABELLI Y MYRIAM LEAL dos poestas argentinos

dos poetas argentinos

MYRIAM LEAL

Hay ángeles para todo

Están los que cuidan niños
los protege ancianos
los que hacen horas extras
cuando les tocan ebrios
Pero éste no encontró trabajo
Usa rasta
y su túnica es verde manzana
Él confía en la publicidad
reparte tarjetas
asegurando que el márketing
todo lo puede
en una de sus alas se puede leer:
’’joven para todo servicio’’
y en la otra su e-mail
En verdad
ya no sé qué hacer con él
Mi madre
cree
que son míos
esos porros que aparecen por ahí

Ángeles perdidos
Alguien perdió sus ángeles
Los olvidó
en el asiento trasero de la pick-up
Desde entonces ellos fuman habanos
juegan póker todo el tiempo
y abusan de la cerveza
En las noches
por allí anda
alguien desangelado
con un manojo de plumas en el bolsillo
y estos chicos -a los que
ya les está creciendo la barba-
quieren redimirse
Volver a casa
       I
Hay un ángel enfermo
sentado sobre el borde de mi cama
compungido
pide perdón por otra noche en vela
mientras bebe su boldo
gesticulando náuseas inminentes
En ocasiones le ha pasado
amanecer su borrachera
con un ala enganchada
en los cables de video
Me ofrezco a acompañarlo
a “alcohólicos anónimos”
mas él miente “mañana”
cara de rala cosecha
Ambos sabemos
No podrá con su genio
y otra vez
cuando me crea dormida
saldrá de ronda
JULIO CARABELLI

NOTA BIBLIOGRAFICA

Julio Carabelli nació en Buenos Aires en 1938. Cofundador del Grupo
Literario y Editor "Además" y del Grupo "Poesía Peregrina".
Fue Secretario de la Fundación Argentina Para la Poesía,
participó en el staff de las Revistas "Nexo literario" y "Barataria",
colaborador de "La luna que..." y es Director de la Revista Literaria
"artes, becas & concursos" y de Letrarte (Encuentro Internacional
y Congreso Nacional de Escritores, 1998 en Tucumán y 1999 en Mendoza).
Colaboró con el Encuentro de Escritores argentinos y uruguayos realizado en 1998 en Bs. Aires.
Organizó el Café Literario "Café y letras" en la SADE Central y colaboró
con el Café Literario "Poetas de la Plaza" de S. M. de Tucumán.
Junto a "La luna que..." organizó la Primera Tourneé Poética por La Rioja,
Catamarca y Tucumán.
Sus cuentos, poesías y ensayos se han publicado en diarios y Revistas
Literarias de Buenos Aires, del interior del país y del exterior. Participó en la Antología
Panorama del Cuento Argentino (Revista PROA Nº 15) y en varias Antologías.
Es autor de tres obras de teatro y de varios monólogos teatrales (una llevada al cine).
Obra Publicada
A CONCIENCIA PURA- (MARYMAR 1986) Novela premiada por el
Seminario de Comunicaciones Humanas.
AUTOPSIAS- (Además 1988) Cuentos. Con Alberto Vanasco y otros.
CONTINUACIÓN DE LOS JUEGOS- (Fundación Argentina Para la Poesía 1992) Cuentos.
EL CRIMEN DE LA VECINA EN EL PRESUPUESTO NACIONAL - (GEL 1993)
Novela Primer Premio Centro de Extensión Cultural Leopoldo Marechal.
JURISDICCIONES - (Poesía en Bolsa 1997) Poesía.
JURISDICCION DE AMOR - (Poesía en bolsa 1998) Poesía.
LA FUNCIÓN SOCIAL DEL ESCRITOR- (La luna que...2000) Ensayo.

De El color de Harlem


EN VANO

John Lennon canta un blues en la estación de subte
Un policía observa obstinado en su aprensión
A una muchacha negra de increíble belleza
Que quizá lleve un kilo de anarquista pasión
En su gran bandolera vacía de certezas
Vacía como los rieles de su preocupación
Ella lleva el mensaje de su lápiz cereza
Sin ver al policía ni escuchar la canción.

John Lennon canta un blues en la estación de subte
"Ayúdame
Ayúdame a ayudarnos" reitera en su oración
La guerra
Sucede en otra parte pero nace en nosotros
La vida
Viaja en un tren de carga que nunca ha de llegar.

John Lennon canta un blues en la estación de subte
Sabe que para nada servirá su canción
El Hombre es un desgaste una ruina que piensa
Sin más alternativa que su propia ambición
Muchas veces la muerte parece el objetivo
Y la vida un fatídico capricho de ese dios
Absurdo pasajero de trenes que no llegan
Por mucho que John Lennon suplique en la estación.

De Poemas para leer con antiácidos

MONOLOGO TELEFÓNICO ENTRE UN YANQUI
CONFUNDIDO Y SU AMOR QUINTAVENIDA.

a Marcos Silber
poseedor del humor necesario

No se puede ir a La Habana en un Plymouth amarillo
no se puede ir en un Ford ni tampoco en Chevrolet
te llamo para decirte que te quiero mas percibo
lo imposible de tu mano bajo mantos de banderas
y un huracán de intenciones.
Las ideologías se confunden en tu teléfono blanco
quiero hablar de lo posible en la tarde de Manhattan
detenerme para que subas desteñidos abalorios
en mitad de los trigales donde la historia engendra
su próximo sarcasmo.
No se puede ir a La Habana en un Plymouth amarillo
desde New York la inquietud por tu edad capitalista
anulará la autocrítica y las dietas macrobióticas
sobre el arco de utopías que abismará en el Caribe
a un Goliat americano.
Imposible comprender la plusvalía eligiendo los aretes
ajena tu nariz a la información que viniendo de Cuba
remonta el recelo hasta el piso último del Empire State
y pongo otra moneda a 90 millas del gran supositorio
que apunta a Kin Kong.
No se puede ir a La Habana en un Plymouth amarillo
lo incierto obstruye mientras te pintas las uñas y no sé
si un paso atrás dos adelante en lo nuestro es objetivo
presagio desventuras en el insomnio de Hemingway
a las 4 AM de su habano final.
Dudo en buscar tu blusa dialéctica y turgente
como la Sierra Maestra que propongo para dos
ahora que América se abre como tus labios pintados
preguntando al materialismo qué medias vestir
en tu primera cita con la Revolución.
No se puede ir a La Habana en un Plymouth amarillo
entre la riqueza los añicos y la basura de Wall Street
baja el azúcar como una cortina dispuesta al bloqueo
en tanto nuestro pasado deambula por el Central Park
desnudo como un fauno capón.
He decidido no ir a buscarte en mi Plymouth amarillo
mi barba somera y subjetiva te causará conmoción
y uniforme verde oliva el viejo Marx me advierte:
-la historia se repite primero como tragedia y luego
como farsa para televisión-.

Segunda parte de kitu Palimsepto: QUITO ANTILÍRICO





DE CÓMO HOMBRES BLANCOS Y
BARBUDOS VESTIDOS DE HIERRO
COMPUESTOS DE DOS PARTES
QUE VOMITABAN RAYOS
LLEGARON DESDE EL NORTE


cargando en andas
atahualpa cavila

le preocupa
la situación política del tawantinsuyo
y esa vieja profecía que le contó pacha

su fiel general epiclachima
descascara una banana cuando susurra:
a nuestros jóvenes guerreros
les importa un pito la milicia
preocupados por los juegos electrónicos

llevan al monte
de piedad sus brazaletes de oro
sólo el terco rumiñahui
les pone cara de piedra cuando pasa
junto a quisquís y calicuchima
enarbolando una bandera roja

atahualpa bosteza en el momento en que un dis
en el momento en que un dis
en el momento en que un disco rayado
hipnotiza con grand funk todo su reino
y el padre sol se retira a su recámara
borracho como un fraile en adulterio

los dioses no están de nuestra parte
-se justifica atahualpa ante la plebe-

Solo rumiñahui pone cara de piedra
y recuerda la vieja profecía:
hombres blancos y barbados

llegarán desde el norte.





QUITO a media LUZ DE AMÉRICA

Madrugada quiteña
en casa de manuela
mil ochocientos nueve
los próceres planean nuestra dependencia

Juan
Pío
Montúfar marqués de selva
alegre no dice ni pío
hasta que sube tambaleante a una mesa
y a voz en cuello proclama:

LOS ABAJO FIRMANTES
MARQUES DE SOLANDA
MARQUES DE SELVA
FLORIDA
MARQUES DE SAN JOSE
MARQUES DE SELVA
ALEGRE
MARQUES DE VILLA ORELLANA
MARQUES DE MIRA
FLORES OBISPO CUEROY
CAICEDO MANUELA CAÑIZARES Y DEMÁS
PATRIOTAS EN ESTA PARTE DEL POEMA
DECLARAMOS
QUE HARTOS DE TANTO PAPELEO CON
LA CORONA
HEMOS RESUELTO CONFORMAR NUESTRA JUNTA
SOBERANA QUE DESDE AHORA GOBERNARA
LA AMADA
AUDIENCIA ANTE LAS PREOCUPANTES
AMENAZAS DEL POPULACHO
Y ADEMAS PORQUE ¡VAYA! NO NOS
CONFORMAMOS
CON LA MITAD DEL PASTEL

dado en Quito
la madrugada del 10 de agosto
de 1809 ¡HIC!

Cesa la proclama y a la brevedad propone
al glorioso ejército arribafirmante
marchar ahoramismo a destituir al conde
Manuel Urríes de tan rentable ministerio...

¡TUM!
¡TUM!

¿Quién es?
¿La vieja Inés?

La junTa SOBerAna de QuITO
que exige al conde Harina de Castilla
recoja sus tereques
y vuelva con su música a la metrópoli…!HIP!

y,

¿cuándo estalla el primer grito
de la independencia?

en este poema solo estalla
el primer grito
del obispo cuero y caicedo
en la recámara de manuelita.



COLOR DEL CABALLO BLANCO DE BOLÍVAR


bolívar no libertó cinco naciones
armado solamente de su espada
ni es el padre putativo que murió un día
dejando pobre y huérfana a la patria

el caudillo fogoso que amaba a manuelita
sobre la montura de su caballo blanco

bolívar
chiquito como el monte sacro
pero grande
arando en el mar
cosechaba del viento

claro, quienes empolvan la historia
en un primoroso baúl de telarañas
lo quieren cabalgando en una plaza
en su propio terreno para la posteridad

no es para menos
también al mariscal sucre

también se lo metieron en el bolsillo.

POEMAS QUE DICEN PERO NO

QUE ABREN ESE OTRO SENTIDO DE UNA REALIDAD SOSEGADA DONDE UNA SOCIEDAD PACATA NOS HA HECHO CREAR MITIFICACIONES DE ASERRIN Y ESTATUAS DE MORTALES EDULCORADOS...

EL DIBUJO PERTENECE A ALEX MUZO... GRACIAS UN ABRAZO