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Mostrando entradas de marzo, 2010
Estoy corto de pintarme la fachada dientona merendar esperanza los sábados Resucitar viernes morir lunes Estoy Intacto de sentir necesidad de miseria Hambriento de la arritmia del reloj pulcera Viéndote tanto la espalda Con pila gastada Ya no tengo prisa de adelantarme al futuro con un solo pie Y la brújula incomestible. No me conozco la nuca… Creo que vives ahí En el galpón de lo que te llevaste Reciclando el bastón de los tartamudos Con tus piernas miel café depiladas RODRIGO CULQUI TOBAR

Q SE PUEDE DECIR

Manolo Chinato , es un poeta español natural de Puerto de Béjar , aunque dice sentirse extremeño. Sus poesías tratan principalmente temas bucólicos, sentimentales y sociales y parte de su obra ha sido publicada en un libro titulado Amor, rebeldía, libertad y sangre . Es conocido por haber colaborado con varios grupos de rock , como Extremoduro , Platero y Tú , Inconscientes o Marea . NOSOTROS LO ENCONTRAMOS UNA TARDE DE LLUVIA ENTRE DISVARIOS DE ALCOHOL Y RIFFS DE NICOTINA MANOLO CHINATO ESE PEQUEÑO HOMBRE DE GRANDES LETRAS UNO DE LOS PRINCIPALES POETAS CALLEJEROS DE LA ESPAÑA DECADENTE fragmentos de Poemas de Manolo Chinato. «Madre, no te preocupes en quedarte solita ya por más noches./ Que aunque me vaya de fiesta, si venga borracho y tarde/ está toda tu casita llena de duendes, amantes/ en espíritu alejado, para que te cuiden, madre./ Madre, cuántas noches he llorado por no saber quererte. (Madre, inédito)». «Soledad que te pegas a mi alma/ en la dulce soledad de este campo de

uno más

EL DELA MUJER PRIMERO" Mujer, palpitante entre sombras, un suspiro, útero, senos de cristal manantiales y enredaderas mujer. Sabor a cuento, a gloria encendida, canela plateada, luna. Paraíso desnudo, matriz rociada de esencia de universo Se desliza cada noche como absorbiendo versos de la memoria del crepúsculo. Rezando a la luna, susurrando a eros una danza profunda Doncella, killa sabor a cuento, misticismos alborotados, en caótica sangre, lunar, universal. Tormentos, suspiro, respiración, gemido.. Cuento. Cuento de noche, escrito al alba, con el tacto suavizado de una imponente estrella, estrella que cabalga en la muerte del cosmos, inmersa en el vientre, tibio de la mañana, cada 28 días… de amanecer erótica mujer cuento.

SOBRE CHILE, HAITI Y NUESTRO CAMINO

AKI REPRODUCIMOS UNOS CUANTOS TEXTOS MANDADOS POR LOS COMPAS DEL MUNDO POSICIÓN PROLETARIA, COMUNISTA E INTERNACIONALISTA SOBRE LAS CATÁSTROFES OCURRIDAS EN HAITÍ Y EN CHILE Haití: ¡salvar la propiedad del capital de los escombros, y dejar que los proletarios mueran! Barricadas hechas de cuerpos. Esto es lo que los proletarios de Puerto Príncipe levantaron a través de las calles ocho días después del terremoto. Se dice que "ellos protestan contra la flagrante falta de ayuda de emergencia". Cómo no ver, mas allá de esta obviedad de la que los medios de comunicación prefieren agarrarse, que lo que estos proletarixs sobreviviendo en tiempo prestado proclaman en la cara de esta sociedad, de su clase dominante, pero también de todos sus “ciudadanos decentes” es: estos son sus muertos, ellos murieron por el hacinamiento en el que vivíamos, por lo poco que se ha hecho durante los primeros días para salvar a los sobrevivientes y desde entonces ustedes están dejándonos

COLABORACIÓN DE WARMYSupay

EL OTRO-casi continuacion Son 4 y 90 de la tarde, aun es temprano para la eternidad. Sin saber que es el “siempre” cantamos hasta el final, hasta que llegue compareciente el “nunca” el tambor, el instrumento para ignorar los males, absueltos en el caótico emblema, patriótico del respeto y la violencia. Un poema “tardío” que decidió avanzar sin pies, antipoética pite gente, anti embarazo de monotonía inconclusa… Y PARA REMATAR: Es que no sé si es un policía o un vaquero… No sé si es sombra o un mal retrato, si son seres humanos o mutantes carnívoros, No sé si es guitarra o si es gloria, si es adecuado o perfectamente ordinario, es que no sé, y así sepa no tengo idea. Es que no sé si es rascacielos o un gigante mutilado, si es un perro o un automóvil sin ruedas. Es que no sé, ni tengo idea, es un foco, o mi luna envenenada, No sé si es calor de un día o una pequeña fogata… Es que no sé si es amor o solo un fosforo encendido… No sé si creer que es un pequeño aroma

COMENZAMOS

PÉTALOS ÁCIDOS Las rosas rojas, adornadas con chocolates pegajosos y enmielados; los “novios” con ojos de borrego profesando “amor eterno”; las frases de: “madre, amante, esposa, amiga”: Son la constante más patética e irritantes del 8 de MARZO, una fecha con trascendencia e importancia política, que denota no la insistencia por acabar con la humillación femenina, sino la devoración que el sistema capitalista hace con la humanidad. Las mujeres revolucionarias en la historia, han sido numerosas, pero poco conocidas; la doble alienación “la del capital y la del hombre”, hacen que “ellas”, queden sintetizadas y enaltecidas en las “Manuelas”, por citar un ejemplo local; pero la lucha indígena, la sangre con ideal político de igualdad, fermenta anónimamente la tierra; nutre silenciosamente a las “nuevas mujeres”. Los logros ilusos, de aparente equidad laboral, de ingreso a instituciones represoras (policía y ejército); son cortinas de humo ante la palpable explotación f

OCHO DE MARZO: SIN LAGRIMAS

LA REVOLUCIÓN CONSISTE EN MIRAR UNA ROSA HASTA Q SE PULVERICEN LOS OJOS NADA DE VANALIDADES CAPITALISTAS Y OCULTADORAS DE LA VERDAD MUJER REVOLUCIONARIA Y SEMBRADORA DE SUEÑOS LUCHADORA DE SIEMPRE MURCIELAGARIO PUBLICARÁ UNA SERIE DE TEXTOS ACERCA DE ESTE DÍA NUESTRO DÍA