FERNANDO ARTIEDA... la voz del polvo de una ciudad que mataba la noche a murcielagazo limpio

FERNANDO ARTIEDA
(1945-2010)

"Creo que la muerte se ha metido conmigo, pero le va a costar caro su osadía. Yo soy un guerrero y le voy a dar batalla hasta el final, sin importarme los riesgos".

Ejercio el periodismo por 45 años en diversos medios; ha publicado diez libros entre narrativa, ensayo y poesía.

Pero es principalmente un poeta, un juglar: ha dado recitales con acompañamiento musical ante miles de personas. Su laureado poema “Pueblo, fantasma y clave de Jota Jota” alcanzó hondos niveles de percepción popular.

En Artieda la palabra es la metafora del sueño del pueblo, sus poemas son las caderas de la negra mientras lava o las lagrimas de un borracho traicionado.


HA VUELTO EL QUE COMPRABA…

Ha vuelto el que compraba las flores
 el anacrónico de mierda
 que mataba la noche a murcielagazo limpio.
Ha vuelto el niño de san antonio
 el que grita
 el ronco de oro que baila su gozadera sin bailar.
Ha vuelto el hereje
 el asesino puro
 el que inmoló a sus hijos en nombre del amor
 y se bebió su sangre
 y machacó sus huesos en medio de la fiesta
 para resucitarlos.
Ha vuelto el buen marido
 con el rabo entre las piernas
 después del funeral de tanto símbolo deshecho.
Ha vuelto el que desflecaba y defecaba
 el san arrecho crónico
 el “infante difunto”
 el “monógamo sucesivo”
 el prontuariado libre de tanta jodedancia.
Ha vuelto a lomo de su sombra
 después de la última feria de pecados
 para curarse el asma de tantos desahogos
 para volver a andar.
Ha vuelto el malabarista
 el prestidigitador
 el encantador de serpientes
 el billarista a tres bandas
 el inocuo
 el inicuo
 el cantor.
Ha vuelto el chuchacoso de tantas borracheras
 el que enciende las luces del misterio
 el manso
 el tapiñado
 el que jodió y jodió hasta que le sacaron la puta
 y lo dejaron cojo
 y lo dejaron vivo
 solo porque estaba envuelto en papel celofán.
Ha vuelto el jardinero para regar las plantas
 que casi se le mueren de abandono y silencio.
Ha vuelto como agua de manzanilla
 navegando con bandera de cojudo
 en el único mar que conoce
 quizás porque no haya más
 porque no hay sal que por mal no venga.
Ha vuelto el viejo mal genio
 el boca sucia
 el de los sueños cruciales
 y los insomnios siniestros.
El que maldice y reza
 el que predica y salta
 el que come callado sus piedritas
 y se fuma un maduro con queso
 para aplazar los látigos del pasado.
El que toma y daca
 el está bien que se me cuelguen
 pero no se me hamaqueen.
Ha vuelto el cangrejo de todo hueco
 el escorpión que se clava la ponzoña en la cabeza
 el que le ruega a la vida
 una caridad de culo que no se le niega a nadie.
Ha vuelto el poeta del carajo epicúreo
 y la diarrea voladora
 el de las ollas encantadas y del palo encebado
 el cazador de fantasmas
 el perseguidor
 el caretuco
 el tucoechancho
 el ángel de la guarda
 el que se caga en la tapa del piano
 el pastor de sueños
 el juglar de blasfemias
 el panadero de hostias
 el que cuida las puertas de la antesala del infierno
 este pobre hijueputa que soy yo.

QUIZÁS MAÑANA TE SIRVA…..

Quizás mañana te sirva
 para algo más que un recuerdo.
 Lloverás sobre caminos
 y mi fantasma tatuará tu sombra
 al pie de los rosales.


Frente al mar
 -ante una copa de vino-
 volveremos.
 Desde el polvo de los libros
contemplando la luz de nuestros hijos
 escuchando las antiguas baladas de la guerra
 y ese salto de la pausa al vacío
 detrás del cigarrillo y su humo tenaz.


Y vuelvo a verte hermosa
 -metáfora antigua iluminada-
 mientras cae el poema como un beso certero
 o la mirada
 a la hora de la nostalgia y el arroz.
Y sigo
porque “un son dedicado a ti
 es fácil de componer”
 para rumbear contigo
 la terca morisqueta de la muerte.

http://www.expreso.ec/ediciones/2009/01/...
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